Мда... меня мучает ночами тревога и бессоница. До утра не могу уснуть даже несмотря на любимое существо под боком. Если подумать, причин тому более чем предостаточно, кто знает - тот поймёт. И расцарапанные на днях в кровь руки и лицо с искусанными губами о многом говорят. Каким бы достойным путём ты ни шёл, никогда нет гарантии ни на то, что тебе хватит на что-то силы, ни на то, что ты выиграешь, ни даже на то, что тебе перепадёт хоть малый плод твоей же правды. Никто ведь не обязан ходить нашими путями... Остаётся только поступать по-своему, посылать лучики своего странного света в холод окружающего мира, живущего иной правдой без какой-либо надежды, что этот огромный мир когда-нибудь изменится в лучшую сторону. Да ещё и с огорчением подмечать иногда, что его холодные щупальца иногда растут и из твоей души. Порой слишком поздно останавливаешь их, когда худшее уже произошло; сделано твоими же руками. А ещё порой самые дорогие и любимые начинают видеть в тебе сгусток чёрных щупалец, забывая о том, какой ты на самом деле.
Хотя... как тут не забыть... иногда мне кажется, что я сам забываю, особенно в минуты тёмных затмений сознания. Протянуть бы до рассвета, не сорваться бы окончательно. Долгожданная вакцина так далеко...